[sgxcfljd]

не знаю хватит ли мне сил дописать фанфик по шерлоку холмсу, начатый давным давно...

отрывок, кому интересно

Прошлое стремительно. Кажется – вот она, жизнь, перед тобой, в твоих руках. Вот момент, так используй его. Но этих моментов море, можно использовать следующий, а сейчас ты пока не готов, не решился, не хочешь. В общем, правильный ход мыслей, но ты сердишься на себя, бьёшься в бессильной ярости, когда понимаешь, что море моментов уже исчерпало себя. Когда осознаёшь, что буквально несколько часов назад ты мог сделать счастливым самого дорогого для тебя человека, а вот теперь… Теперь нет ни малейшей возможности исправить ошибки прошлого. Теперь ты стоишь перед огромным водопадом, и солёные брызги падают тебе на одежду, лицо, смешиваясь с ещё более горькими слезами. Отчаяние, охватывающее тебя, с каждой секундой разрастается, становится всё больше и больше. Там, в пучине вод на острых скалах сейчас покоится тело твоего лучшего друга, преданного соратника и несостоявшегося любовника.
Почему этой ночью, когда он пришел к тебе в гостиничный номер и признался в который раз в своих чувствах ты опять оттолкнул его? Как, посмотрев ему в глаза, ты посмел крикнуть, что тебя не интересуют мужчины, а тем более, (тем более!), твой лучший друг? Зачем ты обманул его, зная, что уже давно и бесповоротно сам влюблён в него? Потому что это ненормально. Потому что вы оба мужчины. Потому что не хочешь терять лучшего друга. Потому что ты не знал что это был последний шанс… Сколько ещё отговорок ты мог придумать? Сколько угодно. Только зачем это теперь? Разве ему сейчас не всё равно, какие оправдания ты нашел для своих поступков?
Ты не можешь найти в себе силы давать показания полиции сейчас. Ты уходишь, слегка пошатываясь, в свой гостиничный номер, не отвечая на вопросы старика Штайлера. Садишься в кресло у камина и тянешься за трубкой. И только сейчас осознаешь, что все ещё сжимаешь в руке исписанные таким знакомым почерком бумажки. Последнее письмо Шерлока Холмса.
Подносишь их к лицу и целуешь листы, которых ещё недавно касалась его рука. Ты всё таки неисправимый романтик, и это тебя погубит. Когда-нибудь, но не сейчас. Сейчас есть только тишина твоей комнаты и эти буквы, которые ты рассматриваешь так пристально, словно надеешься, что неправильно всё понял, что эти слова значат совсем другое. Но нет, всё верно. Он мёртв, и, похоже, даже рад этому обстоятельству. Ты последний раз смотришь на листок и, аккуратно сложив, убираешь во внутренний карман жилета. Затем встаёшь и достаёшь из бара бутылку французского коньяка и пару бокалов. Ставишь их на столик и наполняешь оба до краёв. Дурной тон, дурной, но кто это заметит?
-Выпьем, мой дорогой Холмс, за мою глупость. За то, что я был таким дураком, выпьем же!
Неужели это твой голос звучит так глухо? Наверное. Ты, даже не морщась, залпом выпиваешь янтарную жидкость и, опускаясь на стул, наполняешь бокал заново. Второй остаётся нетронутым.